Ela balançou a cabeça lentamente.
“Não.”
Nenhum dos dois falou por alguns instantes. Então ele olhou para o seu café.
“Se Ryan ainda me odeia”, disse ela baixinho, “eu entendo”.
A frase não se encaixava em nenhum dos cenários que ele havia imaginado. Ele a odiava? Se ela fosse uma ex, talvez. Se ela tivesse partido seu coração, talvez. Mas então, por que tatuar o rosto dela no ombro?
“Como você o conhece?”, perguntei.
Um sorriso triste surgiu em seu rosto. “Eu o conheci há muito tempo.”
Aquilo não era uma resposta. Antes que eu pudesse fazer mais perguntas, ele se levantou.
“Devo ir embora.”
"Espere."
“Quem é você?”
Por um instante pensei que ele finalmente fosse explicar. Em vez disso, ele balançou a cabeça negativamente.
“Essa é uma conversa que você precisa ter com seu marido.”
Então ela se virou e foi embora.
Durante todo o caminho de volta, meus pensamentos estavam a mil. Ex-namorada. Amiga de infância. Filha de amigos da família.
Porque nenhuma dessas explicações se encaixava em todas as peças. Nem a tatuagem. Nem as mentiras. E certamente não o medo que vi em seus olhos.
Quando cheguei à nossa entrada de carros, ele já estava agitado. Ryan estava sentado na varanda. Assim que me viu, sorriu.
Eu não retribuí o sorriso.
Sua expressão mudou imediatamente. “O que aconteceu?”
Caminhei diretamente em sua direção.
“Eu a conheci.”
Por um segundo, Ryan ficou me encarando. Então, todo o sangue sumiu do seu rosto. Não era culpa. Não era pânico por ter sido pego.
Era medo.
Exatamente o mesmo medo que eu tinha visto na padaria.
“Quem?”, perguntou ele.
“Você sabe quem.”
Ryan parecia ter sido atingido. Permaneceu em silêncio por vários segundos.
Então, “Você falou com ela?”
Cruzei os braços.
“Escolha de palavras interessante.”
Ele ignorou o comentário.
“Ele parecia estar bem?”
A pergunta me atingiu como um tapa na cara. Não foi “O que ela disse?”, nem “Como você a encontrou?”, nem “O que aconteceu?”.
“Ele parecia estar bem?”
Ryan esfregou o rosto com as duas mãos. Parecia exausto, derrotado, quase resignado.
“O nome dela é Sloane.”
Pelo menos agora ele tinha um nome.
“Quem é ela?”
De novo.
Dessa vez, Ryan desviou o olhar. Por um longo tempo, achei que ele não fosse responder. Então, ele disse suavemente:
As palavras me paralisaram. Não amada. Não perdida.
Ferir.
Uma sensação estranha se instalou em meu peito. A história que eu havia levado doze anos para criar de repente começou a desmoronar.
“O que isso significa?”
Ryan permaneceu em silêncio. Depois, levantou-se.
“Entre.”
Sentamo-nos à mesa da cozinha, a mesma mesa onde tínhamos comemorado aniversários, pago contas e planejado férias. No entanto, de repente, senti como se estivesse sentada diante de um estranho.
“Quando eu tinha 16 anos, meu pai era uma das pessoas mais respeitadas da cidade.”
Franzi a testa. O pai dele havia falecido anos antes de ele conhecer Ryan, e tudo o que ele ouvira falar sobre ele era positivo. Professor. Treinador. Voluntário. Um daqueles homens que todos admiravam.
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