Mais tarde, Tara veio para casa comigo. Abri a caixa de cedro que guardava há vinte anos. Dentro estavam suas fitas, seus sapatinhos vermelhos, um cartão com uma receita de panquecas e cartazes antigos de pessoas desaparecidas com as bordas um pouco desgastadas.
"Guardei o que pude", eu disse a ela. "Prova de que você era amada."
Na manhã seguinte, fiz panquecas. A primeira queimou, a segunda rasgou, mas com a terceira, Tara entrou na cozinha vestindo meu velho suéter.
"Ainda não estou pronta para te chamar de mãe", disse ela baixinho.
As palavras doeram, mas eram sinceras.
"Então me chame de Cassidy", eu disse. "Isso basta para mim."
Por vinte anos, acreditei que o Egito havia me tirado minha filha. Mas foi uma mentira que a roubou de mim. E finalmente, a verdade trouxe Tara de volta à minha mesa.
