"Mark", eu disse, com a voz trêmula, fingindo medo. "Ela está gravemente ferida. Por quê? Por que você fez isso?"
Mark riu. Era um som cruel e desagradável.
"Porque ela precisava saber qual é o seu lugar", ela disparou. "E você também. Você está invadindo minha propriedade, John. Vá embora antes que eu chame a polícia e você seja acusado de assédio."
"Só quero conversar", disse eu, aproximando-me. "De homem para homem."
“Homem para homem?”, zombou Mark. Ele saiu para a varanda, imponente diante de mim. Era trinta anos mais novo, quinze centímetros mais alto e tinha porte de jogador de futebol americano. “Você não é homem, John. Você é uma relíquia. Um covarde escondido no seu quintal.”
"Talvez", eu disse baixinho. "Mas pelo menos eu não bato em mulheres para me sentir forte. Isso te faz se sentir importante, Mark? Quebrar as costelas de uma garota? Ou é porque você é péssimo na cama e precisa recorrer à violência?"
O sorriso desapareceu do rosto de Mark. Seus olhos escureceram de raiva.
“O que você me disse?”
—Eu disse a ele—olhei para cima e encontrei seu olhar—, você é um homem fraco e patético.
Mark rugiu: "Vou te matar!"
Ele me deu um soco. Foi um golpe violento e descontrolado, como se estivesse bêbado, direcionado à minha cabeça.
Eu não o bloqueei. Movi minha cabeça apenas alguns centímetros para a direita. Seu punho roçou minha maçã do rosto, abrindo um corte. Sangue escorreu pelo meu rosto.
Perfeito.
"Saiam da minha varanda!" gritou Mark, preparando-se para outro golpe.
Dei um passo para trás. Toquei o sangue na minha bochecha. Olhei para a câmera de segurança instalada acima da porta: a luz vermelha piscava incessantemente.
"Você me atacou", eu disse, com a voz embargada. O tremor havia cessado. Minha compostura havia retornado. "Temo por minha vida."
Mark fez uma pausa, confuso com a mudança repentina no meu tom de voz. "O quê?"
"Eu disse", enfiei a mão no meu casaco e agarrei o cabo do taco, "Autodefesa Autorizada.
Parte 3: A Lição Que Vai ao Ânus.
" Mark avançou novamente.
Dessa vez eu não consegui me esquivar.
Passei por baixo da sua guarda. Meus movimentos eram confusos, rápidos demais para o seu cérebro embriagado processar. Levantei o taco num arco curto e preciso.
Rachadura.
O som da madeira de freixo batendo na articulação do joelho é inconfundível. É um estalo seco e nauseante.
O grito de Mark rasgou a noite. Sua perna dobrou para trás em um ângulo antinatural e ele desabou sobre a pedra molhada da varanda.
“Minha perna! Ai meu Deus, minha perna!”
Ele cambaleou para trás, com os olhos arregalados de surpresa. Olhou para mim e, pela primeira vez, realmente me viu. Não viu o jardineiro. Viu o predador.
"Sai daqui!" ela gritou, estendendo a mão para pegar o vaso de flores e jogá-lo em mim.
Chutei a panela para longe. Depois pisei na mão dele. Com força. Cravei meu calcanhar nos dedos dele até sentir algo ceder.
"Isso é pelos dedos que você usou para machucar a garganta dele", eu disse calmamente.
"Você está louca!" Mark gemeu. "Vou te processar! Você será minha!"
"Concentra-te, Mark", eu disse-lhe. "Ainda não estamos no tribunal."
Ele tentou se levantar apoiando-se na perna boa e desferiu um soco desajeitado em direção ao meu torso.
Desviei o golpe com o antebraço, girei o taco e acertei o cabo em seu plexo solar. O ar escapou de seus pulmões com um sibilo. Ele desabou como um saco de papel molhado.
Fiquei ao lado dele. A chuva lavou o sangue da minha bochecha.
"Você me chamou de relíquia", eu disse para sua figura ofegante. "Você tinha razão. Venho de uma época em que as ações tinham consequências."
Mark ofegou, tentando rastejar em direção à porta. "Por favor... pare..."
"Ela implorou para você parar", eu disse. "Você parou?"
Balancei o taco novamente. Não foi um golpe fatal. Foi um golpe tático. Mirei nas costelas flutuantes do lado direito dele.
Golpe forte.
Mark se encolheu em posição fetal e vomitou nas caras lajes de ardósia.
Joguei o taco na grama. Ele rolou até a grama molhada.
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