Eu ainda me lembrava de estar em nossa cobertura enquanto Manhattan brilhava além das janelas.
“Quem é ele?”, perguntou Harrison.
“Não há caso nenhum.”
“Então explique essas mensagens.”
Mas ele não queria uma explicação. Ele queria provas para a história que já estava se formando em sua mente.
Em poucos meses, os advogados entraram em cena. A confiança desapareceu. E nosso casamento acabou.
Agora, cinco anos depois, estávamos sentados lado a lado a 9.000 metros de altitude.
“Você sumiu”, disse Harrison de repente.
“Segui em frente.”
“Sem levar um centavo.”
“Eu não queria seu dinheiro.”
Isso pareceu incomodá-lo mais do que deveria.
Por horas, ficamos oscilando entre o silêncio e a antiga dor. Nenhum de nós admitiu o quanto aquilo ainda importava.
Quando o avião finalmente pousou em Chicago, senti um alívio enorme. Peguei minha mala e caminhei em direção ao terminal. Atrás de mim, eu sentia o olhar de Harrison.
Do lado de fora do aeroporto, SUVs pretas enfileiravam-se na calçada. Executivos. Motoristas. Equipes de segurança. O tipo de mundo ao qual Harrison ainda pertencia.
