Mas então, comecei as medições térmicas.
Fiz a primeira medição da temperatura da superfície e obtive um valor inconsistente com as condições ambientais do ambiente. Suspeitei de um mau funcionamento do instrumento. Reiniciei o aparelho, mudei o local da medição, repeti a medição e o valor reapareceu, teimosamente. Solicitei um segundo termômetro, calibrei-o na presença de testemunhas e obtive uma leitura praticamente idêntica.
Não estou falando de algo espetacular criado para impressionar uma congregação; estou falando de uma figura específica, clínica e matematicamente deslocada.
Minha reação não foi de espanto, mas de irritação. Verifiquei as pilhas, os contatos, o efeito do holofote, qualquer variável humana ou técnica que pudesse me impedir de submeter a cena a interpretações devocionais. Mas o fato retornava repetidamente com uma persistência silenciosa que torna o ceticismo humilhante quando começa a ficar sem recursos.
Quando os Números Não São Suficientes
Conforme a manhã avançava, a lógica começou a me escapar por entre os dedos. As características de certos tecidos não seguiam o padrão usual de degradação para o tempo e o ambiente do enterro. Não que fosse um “milagre” gritado — a ciência séria não grita —, mas sussurrava uma resistência estatística impossível de aceitar com serenidade.
As páginas do meu protocolo ainda estavam sobre a mesa: perfeitas, numeradas, exaustivas. E, no entanto, nenhuma seção oferecia uma descrição adequada do que estava acontecendo naquela sala. Quando algo não se encaixa no formulário, o perito forense não inventa mistérios; ele redobra a investigação até destruir a anomalia ou ser destruído por ela.
Tentei destruí-lo através de método, repetição e uma teimosia quase arrogante. Mas o pior aconteceu: meu distanciamento interior falhou. Olhando para o rosto do menino exumado, pela primeira vez em décadas de profissão, não vi apenas matéria sujeita ao tempo. Vi uma pergunta me encarando.
Pedi uma pausa para revisar minhas anotações sozinha. Quando voltei, descobri que o leve tremor nas minhas mãos não era por causa do café. Recalculei, comparei tabelas e cheguei às mesmas conclusões, incompatíveis com a minha experiência. Eu tinha 54 anos, havia revisado onze processos de beatificação e nenhum histórico de confusão metafísica. Os dados não se dissipavam em nenhuma explicação conveniente; permaneciam ali, como pedras impossíveis na minha escrivaninha interior.
Veja o resto na próxima página.
