Ivan ligou, mandou mensagens de texto, e-mails e deixou mensagens de voz que oscilavam entre raiva e desespero. Ele acusou Clara de traição. Acusou-a de tentar destruir seu casamento. Acusou-a de puni-lo por amadurecer.
Clara guardou todas as mensagens, mas não respondeu a nenhuma.
Então Brenda começou a ligar.
As mensagens dela eram mais tranquilas. Ela disse que eles deveriam conversar como adultos. Disse que famílias cometem erros. Disse que Clara ainda era bem-vinda para jantar com eles em particular, quando os ânimos se acalmassem. Disse que não havia necessidade de envolver advogados por causa de "mal-entendidos".
Clara ouviu uma mensagem e apagou o resto.
O aviso do apartamento chegou cinco dias depois.
A financeira do carro contatou Ivan diretamente.
Seus sócios descobriram que Clara havia retirado sua garantia pessoal do empréstimo para expansão. Foi aí que o mundo impecável que Ivan havia construído começou a ruir em público.
Sua startup não era lucrativa. Seu salário era baseado principalmente em desempenho. Seus jantares caros eram pagos com o cartão de crédito que Clara pagava discretamente. A confiança dos investidores dependia da ilusão de que ele vinha de uma família rica, estável e com apoio familiar.
Sem Clara, ele não era um fundador em ascensão.
Ele era um homem de terno elegante pisando em terreno emprestado.
Os pais de Brenda descobriram durante o brunch.
O pai dela, Richard Voss, um corretor de imóveis com uma voz rouca como a de uma porta trancada, fez uma pergunta a Ivan.
“Quanto do seu estilo de vida era realmente seu?”
Ivan tentou explicar. Falou sobre fases de crescimento, apoio temporário, investimento familiar, momento certo para ter liquidez e projeções futuras. Richard o deixou falar por cinco minutos.
Então disse: “Nada disso.”
Brenda chorou no banheiro, não porque tivesse magoado Clara, mas porque as fotos do casamento mal tinham secado quando sua nova vida já se tornou constrangedora.
Duas semanas depois, Ivan foi sozinho à casa de Clara.
Dessa vez, ele bateu na porta.
Clara o viu pela janela e quase não atendeu. Ele parecia mais magro. O cabelo estava despenteado. Usava jeans e o velho moletom cinza que ela havia lhe dado na faculdade.
Quando ela abriu a porta, não havia corrente, mas ela não o convidou a entrar.
“Oi, mãe”, disse ele.
A palavra foi dita suavemente, mas Clara aprendera que palavras gentis ainda podiam esconder intenções afiadas.
"Do que você precisa, Ivan?"
Ele fez uma careta. "Posso entrar?"
Ela hesitou, depois deu um passo para o lado.
Ele entrou na casa onde crescera. Nada grandioso. Nada sofisticado. Uma pequena sala de estar, fotos de família na parede, uma estante cheia de livros de bolso antigos, uma colcha sobre o sofá e o leve aroma de canela do chá que Clara gostava de tomar à noite. Família.
Ivan olhou para as fotos.
Lá estava ele aos quatro anos, com dois dentes da frente faltando. Aos sete, vestido de bombeiro. Aos doze, segurando uma fita de feira de ciências. Aos dezoito, ao lado de Clara na formatura, enquanto ela chorava mais do que ele.
Seu rosto mudou.
“Você guardou tudo isso”, disse ele.
Clara sentou-se na poltrona. “Claro.”
Ele se virou para ela. “Brenda disse que você guardou para me fazer sentir culpado.”
A expressão de Clara não mudou. “E o que você acha?”
Ivan olhou para a parede.
“Eu não sei mais.”
Essa foi a primeira coisa honesta que ele disse em muito tempo.
Ele sentou-se no sofá, com os cotovelos nos joelhos. “Tudo está desmoronando.”
