Durante seis meses, observei-o de dentro do meu carro.
No mesmo dia.
Ao mesmo tempo.
Todos os sábados, exatamente às duas da tarde, ele chegava ao cemitério em sua Harley, estacionava perto do velho carvalho e caminhava direto até a lápide de Emily.
Então ele se sentava junto ao túmulo dela por uma hora inteira.
Ela nunca trazia flores.
Ele nunca deixou um bilhete.
Ele nunca falava alto o suficiente para que eu o ouvisse.
Ela simplesmente se sentava de pernas cruzadas na grama, com a cabeça baixa, como se carregasse uma dor insuportável.
Na primeira vez que vi, pensei que ele tivesse cometido um erro.
Era um cemitério grande. Os túmulos podiam ser facilmente confundidos.
Mas ele retornou no sábado seguinte.
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