E o próximo.
E mais uma.
Semana após semana, esse estranho lamentava a morte da minha esposa como se ela também lhe pertencesse.
No início, fiquei confuso.
Então eu fiquei com raiva.
Quem era ele?
Como ele conhecia Emily?
Por que esse homem aparecia toda semana, enquanto alguns membros de sua própria família quase nunca vinham?
Emily havia falecido quatorze meses antes, vítima de câncer de mama.
Ele tinha apenas quarenta e três anos de idade.
Estivemos casados durante vinte anos.
Duas crianças.
Um lar tranquilo.
Uma vida normal.
Pelo menos, era o que eu pensava.
Nada na vida da minha esposa fazia sentido com esse homem.
Emily era enfermeira pediátrica.
Ela era voluntária na igreja.
Ele dirigia uma van prateada e preparava lanches para todos os eventos escolares.
A ideia dele de quebrar as regras era pedir sobremesa antes do jantar.
Mas esse motociclista a lamentou como se tivesse perdido alguém insubstituível.
Às vezes, do meu carro, eu conseguia ver seus ombros tremendo.
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